Suspiro

¿Existe algo limpio que pueda pronunciar?

Me he dado cuenta, fugazmente,
de la no acción de mis manos.

Suelto residuos aéreos captados
en la cúspide piramidal
y no hay algo innato
deslizado por las paredes.

Si puedo generar ondas de
/destino,
debo gesticular aromas a verdor 
mediante mis dedos.

Cuánto extraño
la sumatoria de las burbujas
/de mi propia sagre...

Me he dado cuenta, sutilmente,
de la consistencia del 
tempus et corpus.

¡Los sonidos que escucho de
/la gotas al chocar en el piso
fueron suscitados ya en las nubes!

Ardo en llamas

Miro el cielo.

El tiempo se ha detenido alrededor de mi ser
y cada fragmento de realidad que construyo
es decantado en los sueños del horror.

Escucho sirenas en el aire
avisando que han respondido el clamor
que gesticulan las partículas de espíritu
/insistentes por mi existencia.

El mundo mismo se escapa 
de mi voluntad de poder.
Algo sórdido carcome las ilusiones
y las convierte de un terrón de azúcar
a plumas caídas en el suelo.
Ya no vuelan.

Miro mi rostro.

Soy un horizonte suspendido
sin pies posados en el aquí.
Ardo en llamas
y todo lo que conozco es simplemente
/color ceniza 
que es la alegoría de mi voz.

Aquel que calla

¿Cuál es mi tiempo,
cuál es el lugar en donde piso?

Vivo en círculo de cristal incoloro
donde hay aromas a canela
/y a pétalos de inciertos.

Mi voz no está lista
pues el ocaso está ido 
/en el horizonte
y el sol es quien
/produce sonido.

Aquel que calla...
Él, a quien extraño,
es energía dispersa
en la infinitud de colores cósmicos.

Aquel que calla
hoy no es en el toque de mi mano,
mas sí en el latir de mi corazón.

-y produzco ecos de añoranza
en tonos de pájaros
que trinan esperanza-

Conmociones

Mis juegos de palabras son simples 



residuos
/de aquella búsqueda
sin nombre.

Mis juegos de palabras solo pueden 
arañar su propia superficie.
Pues, ¿son ellos quienes atraviesan el espacio,
quienes derraman lágrimas sobre las 
/sedas del tiempo?

yo no soy lenguaje

Construyo réplicas de volúmenes espaciales
/llenos de ecos 
que sostienen mi razón,
en medio de la turbulenta brisa
/que insiste en desorientar mis párpados;
mas son una frágil cortina satinada.

y en el aire los reflejos son voluptuosos

Siento jugar un juego cruel jugado en campo de
sustancia inesperada de vaivén continuo,
desde los horrores cautivados en el 
/miedo,
hasta el misterio en alta mar de la
/esperanza.

respira,
humano...

Desprendimiento

Arrancar el grito encarnado
/en mi sangre
que vuelve a mis palabras suspiros
y las sustrae hacia el desconsuelo.

Llamo insistente a aquella voz de mi
pasado,
la verdad es que me llamo a mí
mismo
pues no sé caminar;
no puedo soñar en volar.

Es una cuestión de poder:
no lo poseo, no podría hacerlo...

...mis manos son vulnerables
y es como si esquivaran toda
perturbación y desasosiego,
pero no puedo,
son los alimentos de las palabras sin sonido.

Arrancarme de mi mismo, ¿cómo?

Y pertenezco a 
la dañina ingesta de la
/decadente igualdad humana...

¡Qué horrores desvirtúan el espíritu
del Principio!

¿Cómo arrancarme la mente
y con ella
ese huracán de voces ahogadas
que nunca fueron,
a diferencia
del que hoy retengo en mi garganta?

¿Cómo abandonarme?

Los humanos damos soluciones humanas
y no me son suficientes,
pues somos corruptibles.

Mas a lo lejos en el horizonte,
a través de un mar 
se cristaliza carne
la serpentáguila,
me vislumbro



/siendo

¿Cuánto ir?

¿Cuánto ir abajo?
¿Cuánto desear arriba?

y la observo

y lo observo

mientras me comprendo en 
/mi intimidad

¡Qué hipertextualidad
tan grande,
tan
/noforma!

Y realmente
la vida habla a través de sí misma.

y el miedo se extingue
como aquella lagartija

¿Qué sentido tienen los días
/y las noches
sino es conversar con alguien,
comer,
caminar...
sino es compartir?

y en la reflexión del sueño
se crea

Humano, ¿deseas escuchar?

Acaecer

En expansión
considero mi universo
/observado.
Estoy perdido en el horizonte,
como un pedazo caído
de proyección 
/en luz blanca.

No estático
como las ramas quebradas 
/al suelo
de un árbol,
producto de la lluvia
/en primavera...
Seré en la humana
mutabilidad.

-y las lágrimas
están tan desvirtuadas
como
lo que me significó el lenguaje-

Humanos, ¿podría escribir?

Mi tono de ser es
no estático
como las hojas y partículas
que caen lentamente,
sin desear ver de cual rama proceden,
al suelo.

Sin poder.

En expansión es aquello
que me insiste en
no hacer mi cama en el infierno...
Allá no hay primavera
y los árboles no pertenecen a su 
palabra.

¿Qué tan abajo ir?
¿Cómo llegar?

-acaso, ¿sé a dónde voy?

¿...cómo narrar?-

La vida acaece en vida
y
la muerte solo puede
acaecer en su palabra.

-respiro-

Lo visto ya fue

La luz estelar es instante 
/de pasado
que captamos al momento
/de observar.

-y no hay nada qué temer,
los cristales pronunciados en miedo
son tan frágiles que incluso
parecen irreales-

Lo construido por el hombre,
todo lo que se pueda visualizar
ya fue en el pensamiento...
Lo hecho es simple pasado.

¿Dónde es lo innato?

-una voz de viento brinda 
sosiego,
al pronunciarse fuera del
tiempo-

Mas el río y la aurora,
el ocaso y la flor
-en sí-
son como el humano 
al cerrar sus ojos y respirar.

El deseo

Mi deseo es ser cierto en mis palabras,
respirar
y vivir.

Mi voz es imbricada entre el aire
y las necesidades no visibles 
/a mis ojos.

-y la luz de los astros me conforta-

¿Qué preguntar, 
acaso,
qué querer?

La sombra se devela
/no siendo más
y mi mar es navegado a cada instante.

En el alba renazco
esperando en lo indecible.

¿Dónde estoy?
Si el lenguaje ha impregnado el espíritu;
todos los rostros están perdidos...
y el agua se inmaterializa en el sentir.

-estoy dormido-

¿Cómo despertar,
incluso,
cómo perder la razón?

Pues lo que he considerado bueno
no me ha sido útil
y hoy solo puedo nombrarme como semilla
de lo que no he incrustado yo.

Y la brisa acaricia mi piel
pronunciándome que todo estará bien,
si así lo deseo,
en tranquilidad.