Podría pensar que camino en el desierto.
Mi garganta no siente sed,
mi estómago no tiene hambre
y el sol de mediodía es sobre mi cuerpo.
He caminado ya varios días
como he intentado descansar en las noches.
Mis pies siendo -desesperados- en el calor de la arena
y los sueños se han vuelto difusos como el aire.
-interferencia
la mente habla
y existe por encima de mi cuerpo
y por debajo de mi ser
causa interferencia.
la percepción de tiempo se deshace como hielo
/bajo el sol,
mas no en mí-
Ayer observando el alba, un amanecer único,
recordé que sólo existía ése momento.
Puedo pensar que soy en el desierto.
El espíritu,
el rostro
y el sol de mediodía es en mi cuerpo.
-Acercamiento de la apreciación de una vida a su entorno-.
Escritos por Daniel Bustamante Castaño.
Escritura Experimental.
(C) Se permite la difusión del contenido del presente blog antológico, siempre y cuando sea sin ánimo de lucro y respetando los derechos de autor.
jueves, 18 de diciembre de 2014
sábado, 13 de diciembre de 2014
Contemplación
La forma de mi alma cicatriza sobre sus recuerdos
y los cúmulos de sentires son la sazón del día nubloso.
¿Qué esperar?
Si la vida es tan igual
y siento que ha sido tan igual siempre,
desde siempre...
siendo vida,
como la muerte sólo puede ser muerte.
-El hacer no es el fin.-
Siempre es una magna palabra
como lo son ego, amor,
bondad y humano.
Siento cómo el lenguaje se convierte en una ilusión
tan difusa,
tan difusa que mi cuerpo se vacéa como
/agua yéndose por un sifón.
/¿Hacia dónde?
Escucho pájaros trinar
y contemplo árboles no permanecer,
sino contemplar.
Ahora lo real es plenamente subjetivo y perceptible
y lloro y sonrío solo
desde mi perspectiva, o sea, desde mi vida.
Mas aparece el ser,
vaga palabra que conforta espíritu
y un horizonte tan pleno
que es la bondad
alumbra para aquellos que decidan ser su innato rostro.
-Recuerda respirar.-
y los cúmulos de sentires son la sazón del día nubloso.
¿Qué esperar?
Si la vida es tan igual
y siento que ha sido tan igual siempre,
desde siempre...
siendo vida,
como la muerte sólo puede ser muerte.
-El hacer no es el fin.-
Siempre es una magna palabra
como lo son ego, amor,
bondad y humano.
Siento cómo el lenguaje se convierte en una ilusión
tan difusa,
tan difusa que mi cuerpo se vacéa como
/agua yéndose por un sifón.
/¿Hacia dónde?
Escucho pájaros trinar
y contemplo árboles no permanecer,
sino contemplar.
Ahora lo real es plenamente subjetivo y perceptible
y lloro y sonrío solo
desde mi perspectiva, o sea, desde mi vida.
Mas aparece el ser,
vaga palabra que conforta espíritu
y un horizonte tan pleno
que es la bondad
alumbra para aquellos que decidan ser su innato rostro.
-Recuerda respirar.-
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