La forma de mi alma cicatriza sobre sus recuerdos
y los cúmulos de sentires son la sazón del día nubloso.
¿Qué esperar?
Si la vida es tan igual
y siento que ha sido tan igual siempre,
desde siempre...
siendo vida,
como la muerte sólo puede ser muerte.
-El hacer no es el fin.-
Siempre es una magna palabra
como lo son ego, amor,
bondad y humano.
Siento cómo el lenguaje se convierte en una ilusión
tan difusa,
tan difusa que mi cuerpo se vacéa como
/agua yéndose por un sifón.
/¿Hacia dónde?
Escucho pájaros trinar
y contemplo árboles no permanecer,
sino contemplar.
Ahora lo real es plenamente subjetivo y perceptible
y lloro y sonrío solo
desde mi perspectiva, o sea, desde mi vida.
Mas aparece el ser,
vaga palabra que conforta espíritu
y un horizonte tan pleno
que es la bondad
alumbra para aquellos que decidan ser su innato rostro.
-Recuerda respirar.-
