Alegría

Todo se siente más rápido,
como si el tiempo estuviera loco,
demente a causa del sufrimiento impartido por ajenos,
externos a causas que debieron ser propias.

La vida llora inconsolable,
desea no haber concebido podredumbre,
se lamenta acerca de su pesado presente
y no haya consuelo que la conforte.

Los colores se los está llevando el viento,
ya la alegría contenida a cantidades se esfuma
queriendo habitar de nuevo en los corazones de ellos,
complaciéndolos como siempre supo hacerlo.